Quand le réel s’efface en douceur
Quand le réel s’efface en douceur
Quand l’ego souffle de la cendre
QUAND L’EGO SOUFFLE DE LA CENDRE
On sent le vent se lever,
Pas un vent qui rafraîchit,
Mais un souffle âcre
Qui mord les paupières.
Ses braises dessinent des chiffres
Sur le tableau noir de nos nuits
Calculs vains de comptable fou
Qui additionne étoiles et cicatrices.
On ne comprend pas tout de suite.
Ça commence par une brume,
Quelques doutes glissés
Comme des serpents silencieux.
On vacille un peu,
On regarde ailleurs,
Et c’est là qu’il surgit :
L’ego,
Masqué de certitudes,
Habillé de colère.
Il souffle de la cendre
Sur les vitres du cœur.
Il murmure contre la lumière,
Il raille les versets
Qu’on avait serrés
Contre notre poitrine.
On vacille, oui,
Mais on ne tombe pas.
On reconnaît l’odeur de la cendre.
Elle n’est pas neuve.
Elle flotte encore
Dans la cuisine de l’enfance
Quand le riz brûlait au fond du pot
Et que mère souriait malgré tout.
On se souvient.
D’un verset,
D’un silence,
D’un moment où le cœur
A su voir au-delà du tumulte.
Et là,
Dans ce souffle chargé de mensonges,
On sent une vérité qui résiste.
On ne la crie pas.
On ne l’impose pas.
On l’écoute.
On s’y blottit
Comme dans une étoffe fine
Qu’on pensait oubliée.
Ce n’est pas encore la victoire.
Mais c’est l’aube.
Et l’ego le sent.
Alors il redouble.
Il hurle sans voix,
Il injecte des images,
Des phrases aiguisées,
Des souvenirs déformés
Qu’on croyait enterrés.
Les vieux démons ont maintenant
Des noms de médicaments périmés
Au fond de l’armoire à pharmacie.
Mais on ne réagit plus
Comme avant.
On voit ses ficelles.
On devine ses pièges.
Et même si le cœur
Bat plus vite,
On tient.
Et soudain,
Il y a un calme.
Pas total,
Mais réel.
On entend à nouveau
La voix du dedans,
Celle qu’on croyait noyée.
Elle récite sans effort
Des versets qu’on n’a pas appris
Mais qu’on porte depuis toujours.
La lumière ne frappe pas,
Elle glisse.
Comme la main de Fatima
Effaçant doucement
Les graffitis de la honte
Sur les murs de la ville intérieure.
Et l’ego,
Fatigué de rugir,
S’assoit en nous.
Il boude,
Mais il sait
Qu’il ne commande plus.
On marche à nouveau,
Échos de mille pèlerins anonymes :
Celui qui porte un seau d’eau,
Celle qui tresse des herbes sacrées,
L’enfant qui mâche un secret
En regardant les fourmis.
La paix est là,
Comme une nappe usée
Recousue vingt fois
Qui couvre quand même la table
Où l’étranger partage ton pain.
Et c’est cela,
La vraie victoire.
Quand l’ego s’efface,
Comme un graffiti lavé par l’averse
Sur un mur qui redevient miroir,
Et que Dieu
Devient le seul souffle
Qu’on respire.
Pas un drapeau planté,
Mais une flaque de lumière
Où se mirent enfin
Le scarabée et le roi.
Flottement
FLOTTEMENT | Entre rêve et réalité
« Suis-je ici, ou ailleurs ? Suis-je ancré, ou porté par le vent ? »
Un instant suspendu. Une dérive entre deux mondes. Flotter, c’est être présent sans être là, conscient sans être enraciné.
Une immersion poétique où l’image et le son se mêlent, capturant cet état d’entre-deux, ce vertige du flottement…
Regarde, ressens, laisse-toi emporter.
Dis-moi : où es-tu quand tu flottes ?
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L’aube s’effiloche en volutes d’argent,
Un frisson glisse sur le bord du temps.
L’eau coule entre mes doigts ouverts,
Mais suis-je là, ou bien ailleurs ?
Le s’hour s’efface dans un rêve blanc,
Un goût d’éphémère au creux du néant.
Je mange, je bois, mais est-ce moi ?
Ou un écho d’un jour d’autrefois ?
Le Fajr s’élève, murmure céleste,
Un fil doré traverse l’obscur.
Je me lève, je prie, mais qui se prosterne ?
Le corps ou l’ombre qui m’habite en silence ?
Les rues s’étirent sous la lumière pâle,
Le vent chuchote, le monde s’emballe.
Le bus avance, les routes se croisent,
Mais moi, je flotte, dissous dans l’espace.
Un pied devant l’autre, un geste appris,
Mais qui guide ? Qui obéit ?
Je suis ici, mais mon être dérive,
Suspendu entre chair et brume vive.
Les visages passent comme des ombres,
Flous, lointains, pareils aux songes.
J’existe sans m’incarner,
Présent sans être enfermé.
Le travail frappe, régulier,
Les mains agissent, mécaniques.
Les mots s’écrivent, les tâches s’enchaînent,
Mais moi, je glisse, insaisissable.
Et puis… un vertige, un creux, une absence.
Un souffle court, une étrange distance.
La lumière change, imperceptible,
Le temps bascule dans l’indicible.
Mes paupières sont lourdes, mon corps retombe,
Un poids d’ombre, une fièvre profonde.
Mais l’âme, elle, ne touche plus terre,
Elle ondule, légère, entre ciel et mer.
Le soleil s’incline lentement,
Une prière ouvre un passage blanc.
Je m’incline, mon front touche la terre,
Mais qui prie en moi, qui est lumière ?
L’attente s’étire, immobile,
Un fil tendu entre ciel et exil.
Le maghrib approche, un battement d’aile,
Le jeûne vacille, tremblant de sel.
Trois dattes s’ouvrent comme une offrande,
Un lait blanc glisse, pur et tendre.
Le corps s’éveille d’un long sommeil,
Mais l’âme, elle, danse sous le ciel.
Le repas s’écoule en murmures anciens,
Saveurs tissées de racines lointaines.
La chorba fume, le bourak chante,
Mais en moi, tout reste en attente.
Un regard perdu sur la table dorée,
L’instant s’étire, je suis encore ailleurs.
Un pied ici, l’autre suspendu,
Entre la douceur et l’inconnu.
La nuit s’étire, douce et lente,
Les rires s’élèvent, vagues errantes.
Le thé infuse un parfum d’or,
Mais moi, je glisse, je m’évapore.
Dans ma bulle, tout se défait,
Les mots viennent, la plume s’efface.
Écris-je encore, ou est-ce l’éther
Qui pose en moi ces songes de verre ?
Et puis… un silence, un seuil, une brise,
Un instant figé, une ombre indécise.
Le temps hésite, suspendu,
Qui parle en moi ? Qui s’est tu ?
Le sommeil approche, un fleuve sans rives,
Un souffle discret, une mer furtive.
Est-ce la fin ou le commencement ?
Suis-je encore là, ou déjà absent ?
Car au bout de ce voyage sans bord,
Il n’y a ni veille ni endormissement,
Juste un écho, un reflet d’accord,
Entre le vide et le firmament.
Les Métamorphoses du Silence
Je plane aux confins de moi-même,
Étranger au monde, étranger à ma chair,
Mon esprit veille, mon cœur espère,
Et mon âme avance, sans détour.
Les mots jaillissent hors du temps,
Éclats d’un souffle que je ne retiens pas,
Chaque vers s’impose, incandescent,
Comme une braise qui danse sur l’écume.
Je suis l’enfant aux yeux d’orage,
Fixant l’horizon, bras ouverts,
Je suis le vieillard au regard de cendre,
Qui sait déjà ce que l’avenir ignore.
Un feu secret consume mon être,
Me pousse, me brise, m’élève,
J’observe en silence la mue des songes,
Le vertige d’un monde qui s’efface et renaît.
Là où je vais, nul sentier, nul repère,
Seulement l’ombre de ce qui fut,
L’éclat brut de ce qui vient,
Et l’instant suspendu du basculement.
Je porte en moi un don sans nom,
Ni fardeau, ni grâce, mais un fleuve,
Une sève qui brûle et nourrit,
Un cri d’encre gravé dans l’invisible.
J’écris sans savoir d’où viennent les mots,
Je relis sans reconnaître ma main,
Comme si une autre voix m’animait,
Comme si l’ombre dictait à la lumière.
Je suis enivré, troublé, déstabilisé,
Mais j’accueille la tempête en moi,
Car il n’est d’ancre que dans le mouvement,
Et je ne m’arrêterai qu’une fois sous terre.
J’avance, sans peur, sans retour,
Porté par une force que je ne nomme pas,
Ma destinée n’a pas de barrière,
Je la vis, je la bois, je l’écris.
Tant que le souffle embrase mon être,
Tant que le silence enfante des braises,
Je porterai ce feu indomptable,
Je donnerai au vent les mots du vertige.
Je suis l’arbre qui chante dans le vent,
Ses racines plongées dans l’invisible,
Et mes branches, tendues vers l’infini,
Portent les fruits d’une éternelle renaissance.
